El Club de los Relatos

[Parlamento]

Inaguro el club de los relatos, un lugar donde todos los amantes de la lectura y la pluma (Bueno hoy en dia más que pluma...Microsoft word..) nos podamos reunir para aportar nuestras incursiones en el mundo literario. Ya sea en forma de relatos, novelas, poesia, etc...
Un lugar donde, a su vez, podamos comentar, analizar o interpretar cualquier fragmento literario al que le tengamos especial cariño. Vamos algo asi como el club de los poetas muertos.
Estoy seguro que tenemos a mucha gente con un gran talento literario. Y para los que no tenemos talento, pues también podemos escribir nuestras cosillasjaja.

Espero que la idea tenga buena acogida.

Un saludo!

Cominezo yo
                                                              PRÒLOGO                                                             


Wendigo..............
Todo comienza en wendigo.
Cuatro majestuosos continentes rodeaban nuestros océanos. Tanto geográficamente como política y económicamente el mas importante de ellos era  ARRAN, mi tierra, es aquí donde comienza mi historia. En el coexistíamos dos razas bien diferenciadas: los YUE o hechiceros de los anillos y los ASURAS o humanos. Nosotros, los Yue, éramos la clase pudiente del planeta, éramos los guardianes- protectores de Wendigo y por ende de los asuras. El sobre nombre de hechiceros de los anillos se debía a nuestra influencia sobre los tres anillos que rodeaban Wendigo: Dark ring, Light ring y Herat ring. El dark ring representaba al dios Tanos de la oscuridad, amo del caos, de las tinieblas y del fuego; El light ring encarnaba la figura de Saiker dios del bien, la luz, el aire(o aliento de vida) y el agua; por ultimo el Herat ring personificaba la figura de Akenar, el dios de la armonia, la existencia y del tiempo(o quinto elemento). Los Yue manifestábamos, en nuestra ceremonia de iniciaciaciòn al circulo de los anillos, a que dios habíamos de jurar lealtad, dependiendo del resultado nuestros poderes derivarían de una u otra fuente.  Y fue ese grandioso poder, ese don celestial, el principio de nuestro fin.


Aquel que numera pero no nombra,                     lo interior y lo exterior se encuentran.                                                                       
es aquel que anuncia la tragedia venidera.             Bajo la luz vacilante, un grito:
magia oscura en una frase errante,                        el bien vendrá, el ser resplandecerá.
la gente se inclina ante el señor del error.                                 

extractó del libro sagrado de Tanos (sin fecha).          Fragmento del libro sagrado de Saiker.
                                     
                                     
                                     observa la luz del día, la oscuridad de la noche.
                                     aúna ambos y obtén la verdad,
                                     lo bueno lo malo, el ser lo real            
                                             
                                de un antiquísimo pergamino del libro sagrado de Akenar.



Piensa en mí y me encontrarás, duda de mí y padecerás, cree en mí y simplemente serás.
                                             
                                              Origen desconocido.


       
         
ACTO 1           

El sol le golpeaba las sienes con una fuerza casi tangible; sus huesos se resentían tras varias horas de bagaje; a sus espaldas una cadena montañosa, ni un río  ni un árbol ni un alma...solo desierto. Los buitres comenzaban a merodear a su alrededor, un frío sudor recorría todo su débil cuerpo, solo un milagro podía salvarle. Durante un instante pareció atalayar, desde una duna, una caravana de mercaderes atravesando el desierto, tras varios gritos de socorro se dio cuenta que no eran mas que producto de su estado febril, espejismos y alucinaciones. Su mente rechazaba la idea de caer desfallecido, seria su fin, pero su cuerpo, extenuado, no podía mas. Había llegado al límite y lo sabia. Al caer su cuerpo contra la arena, incrustándose esta en su piel, sintió una extraña sensación de alivio, todo había acabado, los buitres se acercaban....

   

[eeeea]

Felicidades por esta iniciativa !
Esta mañana leia en un mail un  famoso poema , como se que la peña suele pasear arriba y abajo por el foro, he pensao ponel aquí un trosico, más que ná pa que vayamos reflesionando antes de aventurarnos a lo que venga.....Tiro la piedra, que la recoja quien quiera. No esconderé la mano pero los versos que vienen no tienen esperdicicio ninguno.....
Por cierto , el autor era un tal Pedro  Calderón y debió vivir en La Barca, un genio el hombre... :friends:

"Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe;
y en cenizas le convierte
la muerte (¡desdicha fuerte!):
¿que hay quien intente reinar,
viendo que ha de dispertar
en el sueño de la muerte?

  Sueña el rico en su riqueza
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

  Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí,
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son."

[Parlamento]

Hola,  eeeea gracias.
Unos versos por los que no pasa el tiempo, realidades como puños.
La vida es sueño es una frase que resume gran parte de su obra.
Éra el eje central del Barroco, pero el supo expresarlo con una gran técnica.
personalmente le tengo especial cariño a Segismundo de la Vida es Sueño,
y si no me equivo este es un fragmento de esa obra.


Saludos

[eeeea]

Lo se amigo Parlamento, sabes es que a veces me da la impresión de que semos tontos, o que nos lo hacemos, entremos tos y que salga quien pueda. Nos creemos que con el foro se puede arreglar to, o que la union hace la fuerza, o que lo que a nosotros nos gusta es lo que le tiene que gustar a tol mundo, o que diciendo lo que a los demas les gusta oir nos hacemos querer, y lo que sin duda es cierto es que el mundo lleva hecho muchos años, nos lo estamos cargando entre tos y uno a uno no somos mas que hormiguillas que van y vienen .....  Por eso los sueños son bonicos, porque son sueños. :unknw:

p.d.La esperanza nunca se debe perder. Salud...

[Legen]

A ver si algun dia vuceo entre mis recuerdos y puedo escribir algo para este foro en exclusiva ya que seria de mal gusto subir algo que ya he subido a otros sitios Propongo otro tema de Relatos Eroticos a ver si le dais al coco ya subire yo alguno mio... que tengo por ahi entre los apuntes de informatica

[Parlamento]

Bienvenido legen, y bienvenidas sean tus aportaciones.


Soy el que que camina para no correr,
el que siente en versos pareados,
quien necesita un beso de la luna al amanecer.

Soy el que vuela sin alas,
el que siente sin corazón,
quien respira vida para no llorar muerte.

Soy dulce anhelo de felicidad,
el pescador de palabras que se ahoga en un mar de realidad.

Soy un angel de corazón negro,
el que teje blasfemias con tu nombre,
quien te sigue en tus mas oscuros pensamientos.

Angel de corazón negro,
Ni mas, ni menos
Simplemente, tu reflejo al espejo

[Parlamento]

Continuación Acto 1


El sol le golpeaba las sienes con una fuerza casi tangible; sus huesos se resentían tras varias horas de bagaje; a sus espaldas una cadena montañosa, ni un río  ni un árbol ni un alma...solo desierto. Los buitres comenzaban a merodear a su alrededor, un frío sudor recorría todo su débil cuerpo, solo un milagro podía salvarle. Durante un instante pareció atalayar, desde una duna, una caravana de mercaderes atravesando el desierto, tras varios gritos de socorro se dio cuenta que no eran mas que producto de su estado febril, espejismos y alucinaciones. Su mente rechazaba la idea de caer desfallecido, seria su fin, pero su cuerpo, extenuado, no podía mas. Había llegado al límite y lo sabia. Al caer su cuerpo contra la arena, incrustándose esta en su piel, sintió una extraña sensación de alivio, todo había acabado, los buitres se acercaban....

Al abrir los ojos sentí un dolor inmenso en todo mi cuerpo. Observe varias tinajas y estanterías repletas de hierbas y ungüentos. Me hallaba en una habitación totalmente circular en donde todo parecía ocupar su lugar natural, como producto de largas horas de minucioso trabajo. Tras varios intentos conseguí incorporarme. El dolor que recorría todo mi cuerpo me indicaba sin lugar a dudas que estaba vivo, magullado pero vivo. Me acerqué al espejo junto a la cama y lo que vi no me resulto familiar....
¿quién soy?-
¿dónde estoy?-
Miles de preguntas recorrían en esos instantes mi cabeza y no había nadie para responderlas. Me fijé en mi frente...tenia algo inscrito...una extraña forma retorcida y zigzagueante. De algo si que estaba seguro, algo no iba del todo bien. La puerta estaba entreabierta...escuché pasos, una sombra se acercaba, al fin alguien sobre el cual dirigir mi ansia de respuestas. Tenia unos veinte años, era delgada y esbelta, sus facciones remarcaban aun más, si cabe, la belleza de su rostro. Su piel blanca como la leche contrastaba con su larga cabellera, tal que oro por su brillo, y con sus grandes ojos azules. Tras uno segundos de silencio agónico un hola resonó en las huecas paredes de la habitación. Su voz era dulce, tranquilizadora e inquietante al tiempo que distante y cercana; tuve que bajar del limbo en el que me encontraba para poder responder al saludo.
Has estado apunto de morir, sino fuera por los mercaderes que te encontraron....-dijo ella-
¿dónde estoy?-pregunta que me vino a la cabeza a falta de valor para preguntar por mi propia identidad-.
Te encuentras en el valle de Tristàn en un pueblo-campamento de mercaderes.- Era extraño porque no recordaba nada entorno a mi ser, pero recordaba perfectamente
(el resto)la península de Arran: Hightland, Orlanth, Tristàn, Fankdaria, etc... Era como si mi mente pretendiera olvidar solo lo referente a mi persona.
Yo me llamo URYLL-dijo la muchacha (hermoso nombre) y por tu vestimenta veo que eres un fiel servidor de los dioses de los anillos, un hechicero de los anillos....un Yue.-Asentí con indiferencia pero orgulloso de mis supuestos orígenes- entonces no debería estar hablando contigo, yo soy una campesina Asura- tras estas palabras una bella sonrisa inundó su rostro,  la cual respondí con gusto- ¿y tu como te llamas?..-, -Razyel- respondí yo. Sin saber como, estas palabras brotaron de mi boca... ¿sería mi nombre?.

[Parlamento]

Os dejo un fragmento de la ópera prima del gran Haruki Murakami.
Siempre he pensado que ni con 100 páginas podria expresar lo que Murakami refleja en un par de lineas. Podemos extraer una linea al azar de cualquiera de sus obras, siempre obtendremos un retrato de la condición humana plagado de metáforas oníricas de gran belleza.
Este fragmento da que pensar, pero no solo sobre la condición humana, va mucho más allá...

¿Por qué me gustan las medusas? No lo sé. Las encuentro bonitas. Antes, mientras las miraba, he pensado una cosa. Escucha, lo que nosotros vemos es sólo una pequeña parte del mundo. Damos por hecho que esto es el mundo, pero no es del todo cierto. El verdadero mundo está en un lugar más oscuro, más profundo, y en su mayor parte lo ocupan criaturas como las medusas. Eso nosotros lo olvidamos. ¿No te parece? Dos terceras partes del planeta son océanos y lo que nosotros podemos ver con nuestros ojos no pasa de ser la superficie del mar, la piel. De lo que verdaderamente hay debajo no sabemos nada.

Haruki Murakami (Crónica del pájaro que daba cuerda al mundo)

[Parlamento]

Se me olvidaba.
Solo voy a cuestionarle una cosa al señor Murakami. Es sobre la belleza de las Medusas...
Como se nota que no te ha picado ninguna, yo siento una especial animadversión hacia esos diminutos organismos viscosamente traicioneros...
:wacko: :wacko: jajaja

PDD: Recomiendo de todo corazón a Haruki Murakami. Especialmente Sus obras:
Tokio Blues ( Titulo original: Norwegian woods), y
Crónica del pájaro que daba cuerda al mundo

Saludos

[astro]

Interesante lo que se lee por aquí. Como dice Legen, también estaría bien lo de los relatos eróticos. A ver si alguien se anima. Yo buscaré alguno por ahí entre mis cosas.

[meme55]

este apartao hay que resucitarlo asi que os dejo un fracmento del poema de miguel hernandez, que por suerte en nuestra sociedad no existe, pero hay muchos niños por otros sitios que por desgracia aun sienten en sus carnes este poemaContar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepurtura.
Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Le veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
u declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

[Parlamento]

Un gran poema, con el que Don Miguel pretendia expresar toda la crudeza de una temática desgraciadamente vivida en su propias carnes.

Os dejo el poema entero, la primera parte tampoco tiene desperdicio.

EL NIÑO YUNTERO

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que es sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja y, mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente,
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

[meme55]

y seguios cLa cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
on m. hernandez(cuanta gente se vera refleja en este poema)
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.
.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.
.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
. Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
.

[Parlamento]

Mi revolución   

Debajo de las aceras no había arena de playa. Tampoco las familias se las prometían muy felices para ir de chiringuitos. Sería un año duro. Sería, sería, y siempre con el puñetero interrogante poblando las bocas de los ministros. Y así lo dijeron sin más. Aunque no nos hablaron de "paro", "recesión" y de todas aquellas colas de gente esperando en los hospicios por una cama caliente. Siempre di las gracias a alguien como si estuviera en el viento por poder tener cuatro paredes. De lo que sí nos hablaron fue de igualdad y ahora parece que 'arroba' es un nombre que hasta un cateto podría aprenderse. El tema es que nadie daría nada por esos chicos de la calle. Por esos pequeños soñadores con tres perras en el bolsillo y muchos 'planes' por cumplir. Yo me consideraba uno de ellos.

Entré 2008 con una manta de palos a mis costados (eran doce contra dos de nosotros) pero aún así nada consiguió quitarte la idea de que lo conseguiría. Resistimos y lo cierto es que nos costaron unos cuantos moratones por un tiempo. Pero resistimos, vaya. Luego vinieron varios accidentes de coche, Ange con su esclerosis múltiple y la muerte de otros tantos amigos que alguien se encargó de dejar grabado por mi cuerpo para que no volviera a entumecerme. A partir de ahí, todo sería más fácil. Me enamoraría, me compraría un coche y algún día, sentado en una pequeña tabernita junto a una buena cerveza, diría sin rubor aquello de "la vida es bella, la vida me sonríe, brother".

Salgo de esta añada con algunas penas y glorias; con algunos sueños todavía en el bolsillo que están esperando a que los coja y los abra en la palma de mi mano. Pero me niego a pensar que he restado una parte de mí. ¡No!, soy algo más. Impreciso, todavía más imperecedero, cubierto de una extraña coraza. En cualquier caso, otras partes del mundo me esperan. Así lo es y así creo que lo quiere, por el momento, la vida. Y, ¿sabes qué? Todavía sigo vivo a pesar de todo. Encantado 2009. Toma estas palabras, son la carta de presentación de este incorregible pieza.

Fragmento extraido de una página de relatos